第181章 5月7日

早上。

七点零七分。

感冒了。

很难受。

今天写书吗？

一定写，写个一万字，明天发书。

想到了一些事。

这么多年来，都是一个人，不管是开心，还是难过，都是一个人。

生病了，一个人。

无病，一个人。

一个人。

我好难受。

我好孤独。