更准确地说，是一种诡异的睡眠模式。

每天凌晨两点，我会准时醒来。

就像体内有个闹钟，无论我入睡得有多么的沉，半夜两点，我总是能精准的从睡梦中被拽回现实。

我在前面说过，我的卧室并没有安门，睡的床其实就是一块铁板。

是我爸找人焊接在墙上的，三面环墙，说是这样能让我睡得更“踏实”。

床头侧上方，是一块巨大的玻璃，长宽都接近一米五的样子。

这是我母亲专门让人将墙砸开镶进去的，用我母亲的话说，这样可以随时随地从外面观察我的学习情况。

说白了，就是监视我的一举一动，看看我有没有在偷懒玩耍。

这种感觉，就跟时刻盯防着后门的班主任一模一样。

无论我在卧室里做什么，哪怕在午睡，都会下意识分一缕精力在那扇玻璃上。

透过玻璃，外面是一条狭长的厨房，厨房连着阳台，阳台几米开外，就是一个小山坡。

自从我从周云家里回来后，这半夜两点的“清醒”就变成了折磨。

但是比半夜醒来更可怕的，是声音。

没错，从那天起，几乎每次醒来，我都能听到玻璃外的厨房，传来清晰的做饭声——

锅铲和铁锅碰撞的叮当声；

油在锅里爆开的滋啦声；

甚至还有菜刀剁在砧板上的笃笃声。

这些声音混杂在一起，清晰得就像是有人在我耳边现场表演厨艺。

半夜两点，除了做饭的声音外，周遭一切都安静的可怕。

我睁着铜铃般的眼睛，紧紧将被子裹紧身体。

我一动不动的听着这些声音，身体僵硬得不敢挪动分毫，甚至连大气都不敢出。

我的心怦怦直跳，仿佛下一秒就会从嗓子眼里蹦出来。

不远处，母亲阵阵打鼾声从主卧传出，顺着走廊飘过来。

这做饭的声音这么大，母亲怎么能睡得这么安稳？

她难道就听不见吗？

我痛苦的捂着耳朵，却发现根本没用。

那声音依旧能够透过手掌，钻进我的脑子里，挥之不去。

我强迫自己冷静下来，咽了口唾沫，手伸进枕头里，拿起从周云家里偷来的纸飞机，放在胸前，就像是给自己加油鼓劲。

硬着头皮，我决定从床上坐起来去一探究竟。

我透过玻璃看向厨房。

狭长的厨房黑漆漆的，空无一人，锅里没有油，菜刀安静躺在砧板上，上面没有一点肉屑的痕迹。

锅铲也挂在墙上，干干净净。

我傻眼了。

下一秒，炒菜声再度传来，甚至越来越响，我整个神经都开始紧绷。

我再也忍不住了，猛地掀开被子跳下床，光脚踩在冰冷的水泥地上，穿过客厅来到厨房。

转悠了一下，耳边聒噪的炒菜声与眼前分裂的事实，让我有种分不清现实与梦境的割裂感。

我有些窒息的捂住耳朵，感觉自己快要溺死在这炒菜的声音里了。

会不会是楼上楼下有谁睡不着，起来给自己做夜宵了？

怀着这样的侥幸，我沿着厨房走到阳台边上，半个身子探出去，试图找出声音的来源。

可是我很快失望了。

楼上楼下一片漆黑，寂静无比，连一点儿光都没有。

所有人都睡了。

没有人做饭，却有炒菜声。

我心乱如麻，整个神经已经到了崩溃边缘。

我开始怀疑自己是不是疯了，难道是因为亲眼目睹了周云的死状，对我内心造成了太深的心理阴影，所以我现在出现幻听了？

这种自我怀疑持续了几天，我每天顶着两个黑眼圈，像具行尸走肉。

同桌看到我日渐憔悴的模样，直言我像是被鬼附了身。

一语惊醒梦中人，大白天听到这句话时，我忍不住打了个寒颤。

终于。

周五的时候，我父亲回来了。

看到他的那一刻，我终于受不了了，将这几天半夜发生的所有事，我的所见所闻都告诉了他。

我期待父亲能给我一个合理的解释，或者至少，给一点安慰。

可是等我认真说完，父亲却哈哈大笑起来。

“一知，你一天天的想象力倒是丰富，哪儿有人半夜做饭的？你肯定是听错了。”