一个能够影响引力的气态生命体。他想的很清楚，磁场、重力、影响人大脑的电信号等，仅仅是引力的某一种表现形式，恩别拉赫所拥有的力量便是引力，某种现代人也无法完全理解的、不受时、空间限制约束的隐秘概念。

包括先知通过“骨石”提出的新概念，所谓“超磁场”的概念，现在想来，多半也和引力存在千丝万缕的联系。

恢复了自由之身，却不代表正式成为这颗星球上的一员。

想到这里，巴别尔放下笔，向后仰去，把头靠上了冷硬的砖墙。来到卢拓快一个星期了，混混骚扰、强买强卖、碰瓷勒索甚至招嫖揽客，这些跟地球如出一辙的麻烦和伎俩，他都体验了个遍。

【卢拓的空气污浊，粉尘满天，噪音超标，很难说依赖环境生存的动物能不与极端的环境趋于一致。】

忍无可忍的外乡人在最后写下这么一句话，他认为自己已经做到了尽可能委婉。

写完，巴别尔便扣上钢笔帽，收起了日记本。他始终昂着头，抻长胳膊，在油腻的木桌上摸索，捏住高脚杯，把苦涩的廉价酒一饮而尽。在这座城镇里，干净的水源比难喝的酒还要稀有。所幸，就算不吃不喝，也不会影响他的生命安全。但至少，他不希望无缘无故地饿死，那漫长又磨人。

“铛”

外乡人放下空杯子，用宽大斗篷的袖子擦擦嘴，从狭窄的卡座里磨蹭出来，将笔和酒钱一并留给了吧台，裹上口鼻，推门而出。

“叮铃”

烂木门上挂着烂门铃，响个不停。

奥斯威尔昨晚做了一个梦，一条猎犬死在了旷野上，远方有火在燃烧，一群士兵，端着枪，前仆后继地碾过猎犬的尸体，向那团火冲去。

他站在草地上，时而是冲锋的士兵，时而是迸裂的野火，时而又是未死去的猎狗，它在浓雾里寻找冰面上倒下的麋鹿。子弹射入它的头骨，脑组织被苍蝇蚕食。天空像雪花一样撒落下来，与地平线和绿火融为一体，翻了个面，它就成为了他自己。

“你猜我想起了什么？”

“什么？”

“我想起了你。”

斯卡兰多先一步走上前去，与法医热络地握手。

“大艺术家斯卡兰多，久仰大名。”戴鸟嘴面具的瘟疫医生隔着皮手套回握，“你和报纸上那张照片看上去没什么区别。”

“照片把我拍得太老啦！不过，为了完成《疫病的消亡》这部谢幕礼，忙前忙后的，我最近都有点驼背了。”他平和地打趣道，握起拳敲了敲自己打弯的后背。

“先生，我把我的所有时间和精力，都投入到了创作戏剧当中去，我已经很久都活的不像一个人了。”

学徒手里点着一盏煤油灯，跪在圣母像前，冲剧作家痛哭流涕。

“可是，斯卡兰多先生，世道就是如此不公，即便是在迪斯特什王治下的‘乌托邦’里，我的努力也没能取得任何成就。普世全是一片批评唱衰的声音，或更准确点说，没人在乎我和我的故事。而我却仍然在深夜奋笔疾书，在无人问津的角落里绞尽脑汁构思自认为有趣的故事。

“斯卡兰多先生，如果不是因为戏剧，我本可以拥有更丰富多彩、自由自在的生活，但我却把自己限制在这些文字里……我所牺牲的这一切真的有价值吗？我不知道。”

“喔啊！”

斯卡兰多猛地坐起身，睁开眼，眼前是一轮月亮，虫鸣声远近交替。

他正躺在大剧院门前的草坪上，不知什么时候睡着了，做了一个梦，或者说是接连好几个梦，梦的内容不连贯，很跳跃，但却又十分清晰明确；无论场景如何变迁，始终有一张脸，埋在画面的最深处，剧作家认得那张脸，那仍然是梦地女神玛菲斯黛拉，祂想给予他更明确的指引。

——毫无疑问了。

斯卡兰多茅塞顿开。

——为什么我突然就想回到狄露威姆城，这下我明白了！神早就已经指给了我一条明路，我应该去拜访我故事的原型本尊。

一阵风掠过，抚停了昆虫此起彼伏的鸣叫声，残月明亮，星空暗淡，周围起了雾。斯卡兰多回过头，望向远处灯火通明的歌剧院，它是那么耀眼，就犹如一座海洋中心的明黄色的孤岛——犹如灯塔，却云雾缭绕，似梦似幻。

——员工们应该已经熄灭了所有的灯。

——我真的醒过来了吗？

有那么一瞬间，他产生了疑问，但很快打消了这个念头。连续的梦境让老人有点疲劳，他“扑通”一声重新躺下，枕着草皮，闭上了眼。

夜还很长，他终于在月光下向祂许下了第一个愿。